Guamorto

à memória dos mortos pela milícia

só existe uma sina
permanente
no bairro onde moro
e nasci: a chacina
de gente, de pobre
de preto, de pardo
de qualquer desavisado
na esquina

sempre a mesma cena
deprimente
no barro, na piçarra
no asfalto quente: obscena
de frente, pelas costas
súbita, alardeada
entre o toque de recolher
e a novena

só insiste, assassina
recorrente
porque há quem aplauda (e vote):
(n)o gatilho mudo e encapuzado
(n)o disparo na madrugada
enquanto dormem
o sono dos justos
na latrina

Arvoreser

do menino

de cuja cabeça

brotam árvores

quando lê

não sei muito:

mas sei que livros

são feitos de árvores mortas

cuja vida reaparece

quando as palavras brotam

em suas folhas

sei que folhas

são comuns

a árvores e livros

e que falhas

são comuns

a homens livres

do menino

de cujos livros

brotam cabeças leves

quando escreve

sei este algo:

a vida é o jogo

entre plantar e colher

e em cada folha solta

estão árvores-livros

em silencioso alvoroço.

2016/2017

por vocês, que por mim passaram
anos de pedra e de vento
a conta dos acontecimentos ressoa
em cada folha que voa
sobre os olhos da criança que fui

porque esperei por cada um
com luz acesa e esperança
e o alimento dos sonhos
na chuva leve que cai
pelos ombros de janeiro
até o desabrochar dos dias 
inteiros

cordilheiras de horas erguidas
sobre as feridas curadas
na despedida e na chegada
em que te acolho
revolvido
como um feixe de terra
cerzido à mão, semeado
me entrego cultivado
aos cuidados do devir

a vocês, ponteiros de Cronos
grãos de areia escorreitos
ofereço o leito semovente
o diamante sem tempo
dos viajantes: prosseguir
a estrada é o rumo
viver é sempre chegar
e partir.