Universário

para Cláudia Torres

cansado de entreter-se

em calendários

resolveu celebrar

universários

para tanto

reuniu entretantos

ao erário tonto da rotina

iluminando a lâmina

diamantina

d’um dia qualquer

com o fogo de acolher

seus nascituros

os astros obscuros

pelo espaço enfim notaram

que às curvas de seu mapa

enviesaram as casas,

e a cabeça do dragão

a meio do céu

cuspiu labaredas

o corcel das veredas

apeou seu galope

e a golpes de mote

escreveu sua sorte

nas frinchas, nas brechas,

onde a morte empresta cor

aos que vivem sem temor.

O Ódio

à memória urgente do massacre guamaense

dizem que o ódio é um bicho morto-vivo
primitivo, vem das lendas borgianas
recolhidas entre uma e outra pálpebra
depauperada das canalhas insones

dizem que o ódio é sem nome, mas sempre
assume vestes e corpos de homem,
enverga mosquete, clarim, alforje, seta e besta
e se infesta silenciosamente pelos
roncos da sesta do bairro suburbano

dizem que o ódio é uma invenção dos humanos
que por sua vez, dizem nada ter a ver com ele
sua pele viscosa tem, por vezes, a libido e a bile
misturadas como numa saliva babada incontinente

dizem que o ódio é demente, e nem sente
sua própria existência, é como uma carência
que mente, enquanto tenta provar inocência
põe a forca em pescoços infantes, e deseja
o quanto antes, que seja coroada sua ânsia
por vingança, por preguiça, por ciência.

O medo (ao espelho)

  tenho medo de mim mesmo

de mostrar-se o meu segredo

  de meu dedo apontando-me

o degredo que não cedo

  desse deus medido a ego

de me doer desapego

  se me pego andando a esmo

tenho medo do que cismo

  desse abismo do que medro

e do cedro em que espasmo

  tenho medo dos miasmas

dos fantasmas que não vejo

  não invejo a rouca asma

que se esconde em meu desejo

  tenho medo de mim, próprio

ao colóquio desse espelho

  tenho em mim o temor velho

o entulho ardendo, o ópio

  da paúra que arruina

(tenho medo, eis mi'a sina)

a assassina covardia 

  preme os olhos, assustada:

nada vê além da queda

  em si mesma, assoberbada

tenho do medo a ferida

  desd'a origem abobadada

domínio algum da vida –  

  essa égua desabrida

essa mula decapitada

  tenho medo de ser nada

este um que me suponho

  meu pensamento medonho

é o desenredo tamanho

  cujo lanho vaza o sonho

envenena o próprio punho

  rebenta o grito de estanho

corroído desde o sumo

(tenho medo desse estranho).

Canção imaginada

a palavra é só

no silêncio, escolhe a cor

a palavra dita

não evita o corte, a flor

permanece o som 

do que mira no deserto

chega ao coração 

a canção que imaginei 

sem saber

bem mais perto

cobre a solidão

do mais secreto mundo que houver

ouve, atento, por dentro 

o que não diz

palavra e vento

feito lava a arder

vê

a palavra é sal

a saudade é seu pudor

a palavra grita

interdita a morte, a dor

amanhece o pó do que vira

louca em sonho

sangra o coração 

a canção que imaginei 

sem saber.

três meninos

não deixo de ver a mim mesmo
no rosto tenso do garoto

que me assalta.

    não lhe falta a tez robusta
que a juventude lhe empresta
    mas de mim toma, rude, à custa
de esbravejar, de brandir a arma de fogo
    sob o jugo de um malogro
em que eu caio,

e minha amiga, desesperada.

sai, exasperada, à luz fria do meio-dia
    aquela cenografia cínica do assalto
à mão armada - e eram três, repetidos
    sob o aplique lerdo da tarja preta
três meninos sujos pelo esperma do capeta
    ou que apertam a arma que a governança
comenta, entre os comes e bebes da província.

    não deixo de ver a mim, à minúcia
de ser eu mesmo vítima e a iminência criminosa
    já que a rosa do povo jaz, soturna
à viva-voz, em plena esquina diurna
    depauperada aos chorumes da vala mal cheirosa.