Antítese

A ti, que secretamente pensas em mim

E na minha poesia como algo menor

Lanço a antítese: existe apenas a poesia

O que pode ser menor ou maior

É o julgamento que dela fazes

Que é como um muro de ideias que ergues

Entre ela e o teu coração amedrontado

É fado de poeta cavar em seu íntimo

O signo mínimo que possa reintegrá-lo

Ao seu tempo e seus companheiros

Mas é claro que um poema é um esforço

Cujo torso delgado, suas costelas-metáforas

Seus ossos-oxímoros, sua pele-palavra

Terá de resistir à prova do tempo e dos olhares

Ao divagares, pois, sobre o valor do que escrevo

Pergunta-te a ti, primevo, se algo ali te serve

(Pois pode acontecer do poema não ser teu)

“A poesia pertence a quem precisa dela”, disse

O carteiro ao poeta Neruda naquele filme inesquecível

E um poema que te for esquecível é como

Um transeunte que cruzas na rua

Cujo olhar mal percebeste: ali segue um universo comunicante

Indo ao encontro de outros que, talvez

Precisem mais de seu olhar que tua distração pode dar conta

Por fim, aponta em ti mesmo tuas dificuldades

Caso tenhas a mesma coragem de quem escreve

E percebe que a vida, em suas tragédias e glórias - todas passageiras

Apenas passa por ti, também transeunte

Indiferente se a olhaste nos olhos

Ou apenas te afastaste, ignorante.