O medo (ao espelho)

  tenho medo de mim mesmo

de mostrar-se o meu segredo

  de meu dedo apontando-me

o degredo que não cedo

  desse deus medido a ego

de me doer desapego

  se me pego andando a esmo

tenho medo do que cismo

  desse abismo do que medro

e do cedro em que espasmo

  tenho medo dos miasmas

dos fantasmas que não vejo

  não invejo a rouca asma

que se esconde em meu desejo

  tenho medo de mim, próprio

ao colóquio desse espelho

  tenho em mim o temor velho

o entulho ardendo, o ópio

  da paúra que arruina

(tenho medo, eis mi'a sina)

a assassina covardia 

  preme os olhos, assustada:

nada vê além da queda

  em si mesma, assoberbada

tenho do medo a ferida

  desd'a origem abobadada

domínio algum da vida –  

  essa égua desabrida

essa mula decapitada

  tenho medo de ser nada

este um que me suponho

  meu pensamento medonho

é o desenredo tamanho

  cujo lanho vaza o sonho

envenena o próprio punho

  rebenta o grito de estanho

corroído desde o sumo

(tenho medo desse estranho).

Canção imaginada

a palavra é só

no silêncio, escolhe a cor

a palavra dita

não evita o corte, a flor

permanece o som 

do que mira no deserto

chega ao coração 

a canção que imaginei 

sem saber

bem mais perto

cobre a solidão

do mais secreto mundo que houver

ouve, atento, por dentro 

o que não diz

palavra e vento

feito lava a arder

vê

a palavra é sal

a saudade é seu pudor

a palavra grita

interdita a morte, a dor

amanhece o pó do que vira

louca em sonho

sangra o coração 

a canção que imaginei 

sem saber.

três meninos

não deixo de ver a mim mesmo
no rosto tenso do garoto

que me assalta.

    não lhe falta a tez robusta
que a juventude lhe empresta
    mas de mim toma, rude, à custa
de esbravejar, de brandir a arma de fogo
    sob o jugo de um malogro
em que eu caio,

e minha amiga, desesperada.

sai, exasperada, à luz fria do meio-dia
    aquela cenografia cínica do assalto
à mão armada - e eram três, repetidos
    sob o aplique lerdo da tarja preta
três meninos sujos pelo esperma do capeta
    ou que apertam a arma que a governança
comenta, entre os comes e bebes da província.

    não deixo de ver a mim, à minúcia
de ser eu mesmo vítima e a iminência criminosa
    já que a rosa do povo jaz, soturna
à viva-voz, em plena esquina diurna
    depauperada aos chorumes da vala mal cheirosa.

Passarinho

                                                     "i forgot to get high..." (Damon & Naomi)

bem-te-vi pequenininho

entre as frestas do caminho

no ninho do japiim a dizer

assim como quem abre os olhos:

“sou um espírito antigo de mata e riacho

e colho das frutas sua porção de sonho”

vi que era um bicho de asas

e que sua casa era

um chão sem primavera, pleno

da luz de Equador, e o vento

serenava a tarde, com

cochichos sobre as horas

passarinho de agora, de gaiola

à roda dos passos, avoando aos

tropeços, cantando pelos avessos

da viola em noite escura

vês que a vida só melhora

no teu voo de aventura

enquanto dura e doura a flora

e porque cora a formosura

e tanta feiura se adora.

O olho do poeta

                                                          para Carol Magno

o olho do poeta
é porta entreaberta
às vezes incerta
seta enviesada, açoite

o olho do poeta
é a noite preta
inquieta, passada em claro
exagero raro, em riste

o olho triste espanta
gargalha mais que
a garganta do chiste

o olho empresta
a crosta lunar, a fresta
d'um lupanar em festa

o olho, mais que enxergar,
insiste em mostrar
o que nos resta.

A luta

há os que escolhem fugir.

quanto a mim,

tenho o peito à mostra

em pleno calor da luta.

perguntas, sem dizer: és capaz de

sustentar à mão o caule delgado do tempo?

eu, que nada sei de respostas ao invisível

estremeço apenas, franco, e tanto quero.

o calor do verão exalta os autos.

relincham e guincham 

as ruelas exterminadas e 

inóspitas ao meio-dia.

há os que se refugiam à sombra.

quanto a mim,

revolvo a terra em pleno sol,

com meus cascos de touro.

o ouro dos tolos é a cega esperança.

a que tenho 

enxerga no escuro, e

chega perto do precipício.

prefiro o ofício do voo, e o ninho

lunar dos teus cabelos de ouro

ao choro sem peixes do decoro, à

pedra sem sonhos da incerteza. 

Poemas paulistanos

desse olhar que me escapa
na descida do metrô

desse, onde não estou

na frondosa fonte decepa

o horizonte, o mirante, o pátio

do átrio mudo, esbraveja

de um copo de cerveja, inveja

a peleja sem entrega da fronte

diante do ato frio na multidão

dessa solidão resignada

donde a cortesia sofre o corte

da enxada entrincheirada

de certo desejo ou flerte

com a morte, a sorte, o ensejo

desse olhar em que não vejo

a mim ou ao outro, ensimesmado

arrumo os dentes enfileirados

sobre os lábios entreabertos

sem saber ao certo onde termina

o que imagina e o que desperto

desse olhar, o deserto sobreavisa

e pisa o peito no que resvala

e cala, suspeitando que comunica

o mínimo esgar do que não distraia

do que não caia na vala comum

dos desafetos da grande cidade

onde arde arde arde a sutura

entre a noite escura e o dia

no mais fundo que não sossega

na mais rasa filosofia.

Ao segundo dia

o tempo é o melhor caminho
este que trilhas como que
                                                sozinho
sem parecer que morres outro
que nasces muitos
                                   a cada minuto.

deixa que o tempo te cuide:
permaneças um viajante,
guardando e dourando
                                          memórias
como quem elege recortes.

abrevia teus cortes e sangrias
sob a malva e o cipreste
dos dias vindouros,
repensa o ouro do que sentes
afrouxa a faca entre os dentes
adornando o rebordo
                                        dos medos
com as flores de maio
com o mínimo raio que se enfresta
ao segundo dia da festa
ao se recordar entre os teus
que nasceste deus e poeta
e que apertas entre os dedos
                                         a destra clave 

de tudo que
               se abre, infesta, aflora.

o tempo, sabes, é tudo o que
há de melhor agora
sem negar suas dores
e que há de provar
                                    sua inexistência

(sua bela ciência de deus imaginado).

Canto pra Zé Celso

eu me empenho com afinco
                        e nunca minto
com o que sinto, penso e faço
                               aguento o tranco
tropeço mas não manco
em qualquer recinto
                                      e reexisto
cada vez mais firme e franco



eu sou risível, roto, e nunca
                                  me ressinto
de ser palhaço nesse mundo
                       enquanto canto
e não me espanto de ser
                                          rei num labirinto
se o que me espera é o mistério
                           aos quatro ventos



eu me oriento pelo caos
                                  por isso brinco
com ferro e zinco ergo a estrutura
                                   do que imanto
eu só invento no que vivo, e
                                                    nunca mímico
na arte cínico, cênico, sátiro,
                                                        zéfiro, santo.

Sem Medida

abandonei o relógio de pulso

agora uso, pra marcar o tempo

cada momento da respiração

cada passo sem pressa

os impulsos do coração

nada mais que me impeça

de sorrir ao compasso lento

do pensamento livre da razão

nada de algemas, nem penas

que não sirvam ao voo leve

corolário dos poemas que trago

atados a braços firmes

nem mesmo às pernas tontas

remonto à mesma pisada

tenho os pés nus pela estrada

em vertigem de surpresa

agora só ponho a mesa

ao que realmente interessa:

minha fome mais espessa

a presa mais controversa

a que custa a chegar, mas pesa

na balança sem medida

a carne prenhe de vida

a conversa de lamparina acesa.

Leva teus sonhos a sério

Leva teus sonhos a sério -
não são tão somente mistério
são antes o instante largo
o charco da intempérie íntima,
insuspeitada, o sótão onde dormem
teus choros engolidos da infância,
e toda tua ânsia adulta
resulta desse acordo tácito
entre a vigília absoluta, e a
tua incapacidade em viver-lhe
a frieza cartesiana

Teus sonhos são a sanha
irreprimível da natureza, que
repete a destreza do que mentes
co'a semente do fulgor imaginado
lembra do que foi sonhado
ainda que inventes a narrativa
da furtiva janela entreaberta
onde a bela mulher que espera
o inesperado jamais mostra o rosto
lá tudo está posto, tudo dito
da afasia do infinito à nitidez
do frágil presente

A inquieta luminescência, o roteiro
fragmentado, o realismo fantástico,
a sombra aterrorizante, o 
prazer irrepetível, a anedota,
o enigma, o anagrama, a parábola,
a runa e o arcano, todos os teus
enganos, solucionados a um só talho,
de um só gole, golpeados a frio,
no vazio de existires, de resistires,
de, por fim, insistires na ignorância
do que acode, ostensivo feito 
enormes ondas salgadas na areia,
a cada noite em que vagueias,
e dormes.

O Perdão

esforça-te em tua chaga
com a draga macia da solidão
pois os que te ofenderam
jamais saberão que te afagas
antes com a faca que com o perdão

- este hiato entre o silêncio
e a mágoa inevitada

esta enxada com que cavas
a terra encharcada
de tua própria escravidão

sangue e suor, lágrima e cachaça
os sacramentos da missa
de extrema unção do teu ego
tornado baia e pelego
sobre o cavalo de fogo e remorso
teus metatarsos cravados no dorso,
na crina da égua noturna
tua febre diuturna
sem água ou descanso

o descaso rançoso com que avanças
cego, e sem vingança aparente
rangendo entre os dentes
a ferrugem amorosa
a pobre rosa do perdão
que abortas, ainda em botão.

Pátria de Sermos

Na noite do dia 28 de dezembro de 2006, conversava com minha amiga portuguesa Luísa Mota pelo msn (nessa época, esse comunicador ainda era bastante popular e útil, pelo menos pra mim). Nossas conversas, sempre travadas com fulgor e intensidade das verdadeiras amizades, chegavam, por vezes, a pontos brilhantes, de profunda emoção, como quando certa vez chorei ao ver, pela web cam, sua pequena filha a dançar e rodopiar na sala de seu apartamento de então. Luísa (hoje Ribas, porque casou-se com o também poeta e artista visual carioca Renato Ribas), sempre foi uma "amiga virtual" - nunca nos vimos de perto - mas sua amizade sincera, a grandeza evidente de seu caráter, e seu imenso e sensível talento como poeta, nos fizeram amigos reais, bem mais que muita gente que vejo de perto cá em minha cidade, e a sei leitora atenta de meus escritos.
Gosto de escrever a quatro mãos, e já publiquei algumas parcerias na Página Branca; estranhamente, ainda não havia publicado esta, que nasceu nessa noite como substrato de uma de nossas conversas mais profícuas. O poema, construído verso a verso como num diálogo, tornou-se desde o ano passado o encerramento do espetáculo De Tudo: música+poesia, que realizo com o poeta Renato Gusmão, e o considero emblemático de tudo o que representa ser poeta: um diálogo com algo que não se vê, mas se sente profundamente, como os amigos invisíveis das crianças. Serei sempre eternamente agradecido, Senhora Lua...


 

vive mais poesia no olhar

do que nos objetos - afetos de brisa

que fitam palavras de ternura

balançam nas juras que o vento paralisa

versos celebrados em candura

que nenhuma escura voz poderá obliterar

nossa escritura vincular ilimitada

a espada de lírios que empunhas absorta

imensidade cumprida em segredo sideral

assusta, deveras, os que compreendem mal

mas exalta o universo dos que amam

há mais poesia porque dela floresces

como as medusas das praias nuas

como absintos das ruas e vielas multicores

rédeas e rodopios da vida -

a que consentes, a que conquistas

a que vences sem armas, com beijos

na planície, sob a aurora do desejo

marcha de sonho e um reino florido

para teu povo - a gema límpida do futuro

pátria de sermos

Oito Trovas Vividas

dei um jeito de ir crescendo

pra surgir noutro lugar

minha vida fui vivendo

indo de aqui até acolá

ando assim como se quando

fosse onde eu queira estar

adormeço e vou sonhando

sem saber como acordar

sem saber se o que escondo

é o mais fundo do que sou

a pergunta que respondo

ao mostrar-me sem pudor

se puder, me faço inverso

do que peço ou do que quis

sempre intenso no que, imerso,

penso ser minha raiz

num país deserto, a neve

de um inverno sem palavra

e meu corpo inquieto e breve

se descreve no que escava

e se encobre no que embebe

de absinto ou de cachaça

o absurdo labirinto

do que sinto, e nunca passa

e não grassa a desventuras

nas paúras descontentes

que me queiram nas funduras

escurezas penitentes

vou tentando ser adiante

antes que a morte surpreenda

e me prenda em seca fonte

donde eu nada mais entenda.

Nu e cru

sou nu e cru como sempre
unha e carne com o perigo
ando bem leal comigo
da cabeça ao baixo ventre

os meus pés eu deixo à solta
para irem sem destino
sou o homem e o menino
pelo mundo sem escolta

mas escuto o que me falam
as canções e os amigos
choro, bebo, berro e brigo
por tudo aquilo que calam
 

e por tudo o que sangra
estanco à minha maneira
com metal, fogo e madeira
da viola à voz que singra

atravessa a vida a nado
num estado de urgência
repetindo em mim a ciência
do mistério desvendado

sou tal e qual desde o berço
desde antes desta vida
tenho a alma repartida
entre o que peço e mereço

nu e cru, no descompasso
nunca esqueço minha sorte
lanço dados com a morte
fundo corte do que faço.

Mesmo Quando

sempre me surpreendi que a palavra "mesmo", 

ainda que tenha uma função assertiva, de confirmação

traga em sua narrativa uma parte a esmo, sem direção,

a suspeição enferma de sua própria condução,

certa predileção por abismos ermos,

por erros sem perdão, e por perdermo-nos sem conta.

a tonta compreensão, e sua feição de esboço

o torso hirsuto e a timidez de suas mãos úmidas

a sólida incerteza a nos abençoar escolhas

ainda que as folhas do livro fatal durmam entreabertas

jamais livrar-se do espanto das descobertas, 

e dos enfados pressupostos

valham-me ainda os rostos das palavras

revisitados sob o escopo da vertigem

sua imagem repartida ao infinito 

dos espelhos postos frente a frente

a medida transluzente de suas inflexões, 

sempre sabendo a origem e voragem,

ora retornando ao chão semântico, 

ora alçando cânticos de coração.

será assim que o advérbio "quando"

mesmo tendo intacta a interrogação imanente,

trará, urgente, uma porção móvel, as pernas inquietas 

de significados, a multicolorida paleta dos poetas,

a noção aberta entre tempo e movimento, história e ação.

a vaga invenção, e sua lição de esforço

a taça súbita, enchida ao transbordo das intenções

a memória das ilusões propositais

seus estratagemas súditos de alguma atenção ingênua –

a tênue alma do fonema, a palavra que vibra em voz

quando a foz abre-se oceânica

mesmo que o canto seja lacônico.