2016/2017

por vocês, que por mim passaram
anos de pedra e de vento
a conta dos acontecimentos ressoa
em cada folha que voa
sobre os olhos da criança que fui

porque esperei por cada um
com luz acesa e esperança
e o alimento dos sonhos
na chuva leve que cai
pelos ombros de janeiro
até o desabrochar dos dias 
inteiros

cordilheiras de horas erguidas
sobre as feridas curadas
na despedida e na chegada
em que te acolho
revolvido
como um feixe de terra
cerzido à mão, semeado
me entrego cultivado
aos cuidados do devir

a vocês, ponteiros de Cronos
grãos de areia escorreitos
ofereço o leito semovente
o diamante sem tempo
dos viajantes: prosseguir
a estrada é o rumo
viver é sempre chegar
e partir.

Bruxismo

                                                                            para Lou Reed

trincam-me os dentes à noite
rachando sob o peso dos sonhos

o seu mármore inquieto range
sob o firmamento calado

entre o ronco e o enfado
o estômago aflige o esôfago
num afago ácido de onda

demanda de si a barganha
da rinha cotidiana irresoluta

inflama a luta desigual
entre o possível e o improvável

rompe, do siso ao juízo,
o seu improvisado diamante

dentifrícios e antissépticos 
ardem sua fogueira deliberada.

trancam-me os dentes à chave
pra fora do corpo dormente:
lá dentro esbatem-se as palavras
como minúsculas serpentes sob a língua
(na água escura da noite gemem
como as tábuas de um velho barco)

sob o arco abobadado, cravado 
de aftas e abcessos, assoma o recomeço
um acesso cauterizado pela dor

a arca corroída se abre em nervos
através do canal devastado

malgrado o dever involuntário
da moenda e guilhotina diárias
a arcada dentária enverga
sua moldura identitária no riso
ou na fúria que nela se imprime - 
ou reprime - num bruxismo insone.

Dentes e sal

"resolveu celebrar universários", 
relia naquele poema enquanto ajeitava-se 
à roda de uma fogueira - a velha estrada 
que atravessava, e onde reunia-se continuamente 
com os desconhecidos de um sonho.

a mais nova entre eles surpreendeu-se: "44?
mas como, viajante? onde descobres a fonte infante?"
respondeu com um meio sorriso, porque
naquela tarde específica o calor era terrível
e o cansaço amealhava pequenas dores
como um ramalhete intermitente.

"não tenho nenhum segredo, a não ser dentes e sal"
ela intrigou-se ainda mais: "dentes e sal?"
decidiu recostar-se na pedra do caminho,
a cabeça encaixada, os olhos estrelados  
"veja: mesmo nessa tarde solar
é possível ver estrelas... elas vagam na retina
como protozoários inquietos".

a pequena nem considerou a digressão,
pertinaz em seu inquérito: "queres dizer
dos dentes que usas para comer, do sal
da terra que te sustenta o corpo?"
dessa vez a olhou cuidadosamente nos olhos
(como convém olhar toda criatura que os têm)
e lentamente abriu um sorriso completo,
que evoluiu até uma levíssima risada.
parece ter funcionado, porque ao contágio
os olhos dela também riram, e a moça finalmente
mostrou os dentes que tinha - e eram belos.

"quanto ao sal", disse a ela "é bom que desperte
sempre que o coração sangrar, pela luz do olhar.
ele o conservará, não o deixará apodrecer.
não há nada pior que um coração apodrecido"

nesse momento, a menina se deu conta:
estava longe, muito longe de casa,
longe daqueles que conhecia e amava,
longe do próprio sentido da longa viagem,
longe da vigília, longe de si mesma,
longe do perdão, e apesar de ter tentado,
não conseguiu manter-se longe da própria dor.
sorriu desconcertada ao universariante, os
olhos afundados na ressaca do mar

e chorou.

Aqueles homens

aqueles homens vêm anestesiados

socando a ponta de uma faca lerda

fazendo mímicas pra gente cega

gente que chega, e não sabe por que

ninguém dorme com a cabeça no espelho

ninguém velho que morrer antes do tempo

ninguém tenta o suicídio quando criança

e nem dança ao meio-dia

à plena luz do meio-dia.

aqueles olhos têm dois olhos que são meus

que se debruçam na janela do arranha-céu

eu sei de todas as dores

sei pintá-las de mil cores

e gosto de olhar o mar

de embriagar

aqueles homens dormem com fome

têm sede de estar com outros homens

acordam com preguiça de respirar.

(1993)

Universário

para Cláudia Torres

cansado de entreter-se

em calendários

resolveu celebrar

universários

para tanto

reuniu entretantos

ao erário tonto da rotina

iluminando a lâmina

diamantina

d’um dia qualquer

com o fogo de acolher

seus nascituros

os astros obscuros

pelo espaço enfim notaram

que às curvas de seu mapa

enviesaram as casas,

e a cabeça do dragão

a meio do céu

cuspiu labaredas

o corcel das veredas

apeou seu galope

e a golpes de mote

escreveu sua sorte

nas frinchas, nas brechas,

onde a morte empresta cor

aos que vivem sem temor.

O Ódio

à memória urgente do massacre guamaense

dizem que o ódio é um bicho morto-vivo
primitivo, vem das lendas borgianas
recolhidas entre uma e outra pálpebra
depauperada das canalhas insones

dizem que o ódio é sem nome, mas sempre
assume vestes e corpos de homem,
enverga mosquete, clarim, alforje, seta e besta
e se infesta silenciosamente pelos
roncos da sesta do bairro suburbano

dizem que o ódio é uma invenção dos humanos
que por sua vez, dizem nada ter a ver com ele
sua pele viscosa tem, por vezes, a libido e a bile
misturadas como numa saliva babada incontinente

dizem que o ódio é demente, e nem sente
sua própria existência, é como uma carência
que mente, enquanto tenta provar inocência
põe a forca em pescoços infantes, e deseja
o quanto antes, que seja coroada sua ânsia
por vingança, por preguiça, por ciência.

O medo (ao espelho)

  tenho medo de mim mesmo

de mostrar-se o meu segredo

  de meu dedo apontando-me

o degredo que não cedo

  desse deus medido a ego

de me doer desapego

  se me pego andando a esmo

tenho medo do que cismo

  desse abismo do que medro

e do cedro em que espasmo

  tenho medo dos miasmas

dos fantasmas que não vejo

  não invejo a rouca asma

que se esconde em meu desejo

  tenho medo de mim, próprio

ao colóquio desse espelho

  tenho em mim o temor velho

o entulho ardendo, o ópio

  da paúra que arruina

(tenho medo, eis mi'a sina)

a assassina covardia 

  preme os olhos, assustada:

nada vê além da queda

  em si mesma, assoberbada

tenho do medo a ferida

  desd'a origem abobadada

domínio algum da vida –  

  essa égua desabrida

essa mula decapitada

  tenho medo de ser nada

este um que me suponho

  meu pensamento medonho

é o desenredo tamanho

  cujo lanho vaza o sonho

envenena o próprio punho

  rebenta o grito de estanho

corroído desde o sumo

(tenho medo desse estranho).

Canção imaginada

a palavra é só

no silêncio, escolhe a cor

a palavra dita

não evita o corte, a flor

permanece o som 

do que mira no deserto

chega ao coração 

a canção que imaginei 

sem saber

bem mais perto

cobre a solidão

do mais secreto mundo que houver

ouve, atento, por dentro 

o que não diz

palavra e vento

feito lava a arder

vê

a palavra é sal

a saudade é seu pudor

a palavra grita

interdita a morte, a dor

amanhece o pó do que vira

louca em sonho

sangra o coração 

a canção que imaginei 

sem saber.

três meninos

não deixo de ver a mim mesmo
no rosto tenso do garoto

que me assalta.

    não lhe falta a tez robusta
que a juventude lhe empresta
    mas de mim toma, rude, à custa
de esbravejar, de brandir a arma de fogo
    sob o jugo de um malogro
em que eu caio,

e minha amiga, desesperada.

sai, exasperada, à luz fria do meio-dia
    aquela cenografia cínica do assalto
à mão armada - e eram três, repetidos
    sob o aplique lerdo da tarja preta
três meninos sujos pelo esperma do capeta
    ou que apertam a arma que a governança
comenta, entre os comes e bebes da província.

    não deixo de ver a mim, à minúcia
de ser eu mesmo vítima e a iminência criminosa
    já que a rosa do povo jaz, soturna
à viva-voz, em plena esquina diurna
    depauperada aos chorumes da vala mal cheirosa.

Passarinho

                                                     "i forgot to get high..." (Damon & Naomi)

bem-te-vi pequenininho

entre as frestas do caminho

no ninho do japiim a dizer

assim como quem abre os olhos:

“sou um espírito antigo de mata e riacho

e colho das frutas sua porção de sonho”

vi que era um bicho de asas

e que sua casa era

um chão sem primavera, pleno

da luz de Equador, e o vento

serenava a tarde, com

cochichos sobre as horas

passarinho de agora, de gaiola

à roda dos passos, avoando aos

tropeços, cantando pelos avessos

da viola em noite escura

vês que a vida só melhora

no teu voo de aventura

enquanto dura e doura a flora

e porque cora a formosura

e tanta feiura se adora.

O olho do poeta

                                                          para Carol Magno

o olho do poeta
é porta entreaberta
às vezes incerta
seta enviesada, açoite

o olho do poeta
é a noite preta
inquieta, passada em claro
exagero raro, em riste

o olho triste espanta
gargalha mais que
a garganta do chiste

o olho empresta
a crosta lunar, a fresta
d'um lupanar em festa

o olho, mais que enxergar,
insiste em mostrar
o que nos resta.

A luta

há os que escolhem fugir.

quanto a mim,

tenho o peito à mostra

em pleno calor da luta.

perguntas, sem dizer: és capaz de

sustentar à mão o caule delgado do tempo?

eu, que nada sei de respostas ao invisível

estremeço apenas, franco, e tanto quero.

o calor do verão exalta os autos.

relincham e guincham 

as ruelas exterminadas e 

inóspitas ao meio-dia.

há os que se refugiam à sombra.

quanto a mim,

revolvo a terra em pleno sol,

com meus cascos de touro.

o ouro dos tolos é a cega esperança.

a que tenho 

enxerga no escuro, e

chega perto do precipício.

prefiro o ofício do voo, e o ninho

lunar dos teus cabelos de ouro

ao choro sem peixes do decoro, à

pedra sem sonhos da incerteza. 

Poemas paulistanos

desse olhar que me escapa
na descida do metrô

desse, onde não estou

na frondosa fonte decepa

o horizonte, o mirante, o pátio

do átrio mudo, esbraveja

de um copo de cerveja, inveja

a peleja sem entrega da fronte

diante do ato frio na multidão

dessa solidão resignada

donde a cortesia sofre o corte

da enxada entrincheirada

de certo desejo ou flerte

com a morte, a sorte, o ensejo

desse olhar em que não vejo

a mim ou ao outro, ensimesmado

arrumo os dentes enfileirados

sobre os lábios entreabertos

sem saber ao certo onde termina

o que imagina e o que desperto

desse olhar, o deserto sobreavisa

e pisa o peito no que resvala

e cala, suspeitando que comunica

o mínimo esgar do que não distraia

do que não caia na vala comum

dos desafetos da grande cidade

onde arde arde arde a sutura

entre a noite escura e o dia

no mais fundo que não sossega

na mais rasa filosofia.

Ao segundo dia

o tempo é o melhor caminho
este que trilhas como que
                                                sozinho
sem parecer que morres outro
que nasces muitos
                                   a cada minuto.

deixa que o tempo te cuide:
permaneças um viajante,
guardando e dourando
                                          memórias
como quem elege recortes.

abrevia teus cortes e sangrias
sob a malva e o cipreste
dos dias vindouros,
repensa o ouro do que sentes
afrouxa a faca entre os dentes
adornando o rebordo
                                        dos medos
com as flores de maio
com o mínimo raio que se enfresta
ao segundo dia da festa
ao se recordar entre os teus
que nasceste deus e poeta
e que apertas entre os dedos
                                         a destra clave 

de tudo que
               se abre, infesta, aflora.

o tempo, sabes, é tudo o que
há de melhor agora
sem negar suas dores
e que há de provar
                                    sua inexistência

(sua bela ciência de deus imaginado).

Canto pra Zé Celso

eu me empenho com afinco
                        e nunca minto
com o que sinto, penso e faço
                               aguento o tranco
tropeço mas não manco
em qualquer recinto
                                      e reexisto
cada vez mais firme e franco



eu sou risível, roto, e nunca
                                  me ressinto
de ser palhaço nesse mundo
                       enquanto canto
e não me espanto de ser
                                          rei num labirinto
se o que me espera é o mistério
                           aos quatro ventos



eu me oriento pelo caos
                                  por isso brinco
com ferro e zinco ergo a estrutura
                                   do que imanto
eu só invento no que vivo, e
                                                    nunca mímico
na arte cínico, cênico, sátiro,
                                                        zéfiro, santo.

Sem Medida

abandonei o relógio de pulso

agora uso, pra marcar o tempo

cada momento da respiração

cada passo sem pressa

os impulsos do coração

nada mais que me impeça

de sorrir ao compasso lento

do pensamento livre da razão

nada de algemas, nem penas

que não sirvam ao voo leve

corolário dos poemas que trago

atados a braços firmes

nem mesmo às pernas tontas

remonto à mesma pisada

tenho os pés nus pela estrada

em vertigem de surpresa

agora só ponho a mesa

ao que realmente interessa:

minha fome mais espessa

a presa mais controversa

a que custa a chegar, mas pesa

na balança sem medida

a carne prenhe de vida

a conversa de lamparina acesa.

Leva teus sonhos a sério

Leva teus sonhos a sério -
não são tão somente mistério
são antes o instante largo
o charco da intempérie íntima,
insuspeitada, o sótão onde dormem
teus choros engolidos da infância,
e toda tua ânsia adulta
resulta desse acordo tácito
entre a vigília absoluta, e a
tua incapacidade em viver-lhe
a frieza cartesiana

Teus sonhos são a sanha
irreprimível da natureza, que
repete a destreza do que mentes
co'a semente do fulgor imaginado
lembra do que foi sonhado
ainda que inventes a narrativa
da furtiva janela entreaberta
onde a bela mulher que espera
o inesperado jamais mostra o rosto
lá tudo está posto, tudo dito
da afasia do infinito à nitidez
do frágil presente

A inquieta luminescência, o roteiro
fragmentado, o realismo fantástico,
a sombra aterrorizante, o 
prazer irrepetível, a anedota,
o enigma, o anagrama, a parábola,
a runa e o arcano, todos os teus
enganos, solucionados a um só talho,
de um só gole, golpeados a frio,
no vazio de existires, de resistires,
de, por fim, insistires na ignorância
do que acode, ostensivo feito 
enormes ondas salgadas na areia,
a cada noite em que vagueias,
e dormes.