Antítese

A ti, que secretamente pensas em mim

E na minha poesia como algo menor

Lanço a antítese: existe apenas a poesia

O que pode ser menor ou maior

É o julgamento que dela fazes

Que é como um muro de ideias que ergues

Entre ela e o teu coração amedrontado

É fado de poeta cavar em seu íntimo

O signo mínimo que possa reintegrá-lo

Ao seu tempo e seus companheiros

Mas é claro que um poema é um esforço

Cujo torso delgado, suas costelas-metáforas

Seus ossos-oxímoros, sua pele-palavra

Terá de resistir à prova do tempo e dos olhares

Ao divagares, pois, sobre o valor do que escrevo

Pergunta-te a ti, primevo, se algo ali te serve

(Pois pode acontecer do poema não ser teu)

“A poesia pertence a quem precisa dela”, disse

O carteiro ao poeta Neruda naquele filme inesquecível

E um poema que te for esquecível é como

Um transeunte que cruzas na rua

Cujo olhar mal percebeste: ali segue um universo comunicante

Indo ao encontro de outros que, talvez

Precisem mais de seu olhar que tua distração pode dar conta

Por fim, aponta em ti mesmo tuas dificuldades

Caso tenhas a mesma coragem de quem escreve

E percebe que a vida, em suas tragédias e glórias - todas passageiras

Apenas passa por ti, também transeunte

Indiferente se a olhaste nos olhos

Ou apenas te afastaste, ignorante.

Brilho

meus olhos ardem

amargurados

pelo brilho

celular

 

alagadas

as pupilas

pululam

largadas ao

rútilo aço

cristalino 

que retine 

as órbitas 

comprimem-se

sem o lume

redimensionadas

no negrume

repousam do

açoite

custa crer

que a noite

de ontem

se ia com 

lamparina

no seu

desamparo

a retina

retorcida

feito a

ostra cítrica

range

no clangor

de pixels.

Vírus coroado

da janela do exílio

vejo o martírio lento da população

a dar de ombros, ou simplesmente

a não ter escolhas: é preciso trabalhar

suas panelas vazias recolhem

a água da única torneira comunitária

e aguardam o momento

de cozerem algo de comer

(não há tempo ou chance de bater

porque é preciso ter água)

de um palanque de privilégios

vejo o sacrilégio de outra parte da população

que mal vê o que de fato os infecta:

a sombra abjeta da abominação

em não perceberem-se parte

de sua própria cidade, de seu próprio povo

de um isolamento novo

(aquele que foi decretado, imposto pelo jugo)

os navegantes virtuais elegem

seu verdugo predileto, seu dileto inimigo

e põem-se voluntariamente

ao abrigo da tecnologia, sentindo falta

de como se isolavam antes

no país dos distantes

me vejo diante da morte iminente:

o egoísmo coletivo, primo do inconsciente

sobe ao cadafalso, o pescoço atado a laço

aguarda o salto no escuro mistério

da vida que a morte traz pelo braço.

Guamorto

à memória dos mortos pela milícia

só existe uma sina
permanente
no bairro onde moro
e nasci: a chacina
de gente, de pobre
de preto, de pardo
de qualquer desavisado
na esquina

sempre a mesma cena
deprimente
no barro, na piçarra
no asfalto quente: obscena
de frente, pelas costas
súbita, alardeada
entre o toque de recolher
e a novena

só insiste, assassina
recorrente
porque há quem aplauda (e vote):
(n)o gatilho mudo e encapuzado
(n)o disparo na madrugada
enquanto dormem
o sono dos justos
na latrina

Arvoreser

do menino

de cuja cabeça

brotam árvores

quando lê

não sei muito:

mas sei que livros

são feitos de árvores mortas

cuja vida reaparece

quando as palavras brotam

em suas folhas

sei que folhas

são comuns

a árvores e livros

e que falhas

são comuns

a homens livres

do menino

de cujos livros

brotam cabeças leves

quando escreve

sei este algo:

a vida é o jogo

entre plantar e colher

e em cada folha solta

estão árvores-livros

em silencioso alvoroço.

2016/2017

por vocês, que por mim passaram
anos de pedra e de vento
a conta dos acontecimentos ressoa
em cada folha que voa
sobre os olhos da criança que fui

porque esperei por cada um
com luz acesa e esperança
e o alimento dos sonhos
na chuva leve que cai
pelos ombros de janeiro
até o desabrochar dos dias 
inteiros

cordilheiras de horas erguidas
sobre as feridas curadas
na despedida e na chegada
em que te acolho
revolvido
como um feixe de terra
cerzido à mão, semeado
me entrego cultivado
aos cuidados do devir

a vocês, ponteiros de Cronos
grãos de areia escorreitos
ofereço o leito semovente
o diamante sem tempo
dos viajantes: prosseguir
a estrada é o rumo
viver é sempre chegar
e partir.

Bruxismo

                                                                            para Lou Reed

trincam-me os dentes à noite
rachando sob o peso dos sonhos

o seu mármore inquieto range
sob o firmamento calado

entre o ronco e o enfado
o estômago aflige o esôfago
num afago ácido de onda

demanda de si a barganha
da rinha cotidiana irresoluta

inflama a luta desigual
entre o possível e o improvável

rompe, do siso ao juízo,
o seu improvisado diamante

dentifrícios e antissépticos 
ardem sua fogueira deliberada.

trancam-me os dentes à chave
pra fora do corpo dormente:
lá dentro esbatem-se as palavras
como minúsculas serpentes sob a língua
(na água escura da noite gemem
como as tábuas de um velho barco)

sob o arco abobadado, cravado 
de aftas e abcessos, assoma o recomeço
um acesso cauterizado pela dor

a arca corroída se abre em nervos
através do canal devastado

malgrado o dever involuntário
da moenda e guilhotina diárias
a arcada dentária enverga
sua moldura identitária no riso
ou na fúria que nela se imprime - 
ou reprime - num bruxismo insone.